第一四九章 窝囊

"      　　“姐，那我就写一首。”周秉昆抓了抓头发，一脸憨笑说。

　　“你，真会写诗？”周蓉将信将疑。

　　“你都这么说了，我要是不写出来，不就是瞎哧哧了么。一支笔，一张纸，我现在就写。”

　　就在刚才，周秉昆努力回忆着重生前读过的诗。

　　几十年后的作家，很少有人写诗。写出来的，也和屎差不多。不过，为

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    本章完